viernes, 15 de mayo de 2009

El movimiento ( X Chicho)

La siguiente poesía la ha escrito Chicho, o como yo lo he apodado ´Don Ciccio´, rememorando al viejo malo de ´El Padrino´ que muere asesinado por Don Corleone. 
Pero este Don Ciccio es un capo mafia de la buena poesía, tiene un estilo que particularmente me gusta, es fresco y no escribe sobre muerte, mujeres y borracheras, es mil veces más profundo y alejandosé del campo de la poesía es bastante comprometido y por eso me cae bién en extremo.
Aunque su poesía no está aquí por que me cae bién, sino por una decisión unánime del jurado. 

Los dejo disfrutando de tan buén texto:





Sören Kierkegaard (padre del
existencialismo) concibió
la superación personal
como resultado
de una serie de saltos
de conciencia
que él mismo denominó
"movimientos de espíritu"

cada uno
forjado por la propia
determinación
y la valentía individual
puede escalar distintos
estadíos morales y de conciencia
hasta llegar al último
al más perfecto de todos
que, según su concepción
posibilita la realización personal

buscando un poco de información
rememoré los tres estadíos
a los que se refería:
el estético, el ético
y el religioso
(se entiende que esta última noción
puede ser interpretada
más allá del teismo)

poco me quedó, es cierto
de su lectura -la cual data
de no menos de cinco años-
pero como casi siempre sucede
con lo que uno lee detenidamente

se suelen generar
sedimentos en algún lugar
de la conciencia
y en los momentos más inesperados
por una pequeña o trivial
situación
estos emergen a la luz
con una inesperada vigencia

hace un tiempo
le entregaron a mi padre
unos análisis de sangre
que revelaron que se encuentra
muy cerca de sufrir diabetes

dada esta situación
la primera disposición fue
abandonar el consumo familiar
de gaseosas
y en lo posible
todo tipo de alimentos
o postres con azúcar

pasados los días
digamos, dos meses
la toma de medidas preventorias
se redujeron a ser
casi exclusividad del afectado

lo que hoy sucedió
fue la razón por la cual
estoy escribiendo esto 
y el motivo del que hayan venido 
a mi mente 
las curiosas nociones del danés

era la hora de la merienda
después de haber ayudado
en unos trabajos de revoque
que se realizaron en la terraza

mi hermano vino a la parte
delantera de la casa
-donde tenemos un kiosco-
con el fin de buscar algo
para acompañar la leche
allí yo me encontraba atendiendo

lo primero que eligió
fue un alfajor de chocolate
con relleno de almendras
exactamente lo mismo
que yo habría elegido 
en su situación

eso estaba pensando
(fue todo cosa de segundos)
cuando lo ví girar
dejar la tortita en su lugar
y agarrar un paquete
de biscochos agridulces:
su razonamiento fue
si se abre algo del kiosco
-lo que evidentemente
significa pérdida de dinero-
que sea al menos
algo que se pueda compartir

conmovido por esto
seguí observando
pero lo verdaderamente decisivo
ocurrió al escucharle la última desición
la definitiva
que profirió en voz alta para sí:
cierto que papà no puede...
y sin haberse llevado nada
regresó invariablemente feliz 
a lo cotidiano 

ignorando de manera olímpica
que, como quien le unta manteca al pan
había realizado un auténtico y completo 
movimiento filosófico



.

jueves, 14 de mayo de 2009

Afuera no hay nada que el frío no toque (Teno)

En esta casa nos quedamos



mis hermanos y yo,



o al menos nuestras sombras.







Al resto del mundo lo perdimos,



en un gran salón de baile,



fue una breve canción demasiado brillante



como para seguirla.







Yo cerré los ojos en otoño,



Mis hermanos, a finales del invierno.







En el círculo borroso de los días



ya nos hemos olvidado nuestros nombres.







En mitad de la garganta se nos muere,



la palabra que define



lo que queda de nosotros.







Tal vez por eso el silencio es un espejo



que llora lentamente en las paredes.







Hacemos de común acuerdo,



que la araña de la noche duerma afuera,



le dimos a ella los gramos de este miedo.







A veces cuando llueve, se derrama



la medusa azul cobalto enviada por el sueño.







Las tachaduras de un cuento en las cortinas,



que nos leía el viento.







El eco de un ladrido en las esquinas,



del oído.







O el sol que era un incendio



o un inmenso barco en llamas.







Nos queda sin embargo,



esta mancha de humedad



a la que llamamos madre.







Fuimos niños robados en un soplo,



mis hermanos y yo,



con la cabeza de trapo y los ojos de botones.







Todo lo presente es lo que duele,



afuera no hay nada que el frío no congele,



adentro hay caracoles trepando por el hueso.







Las sombras de los pinos,



pesadas, somnolientas



se hamacan y crujen



y cantan y rechinan.

martes, 12 de mayo de 2009

Ola de paranoia atlética (x Cupertina)

Esporlainseguridad'', decimos. 
Y parace ser la mejor respuesta. 
La más acorde con los tiempos que corren. 
Todo un imaginario hecho y derecho. 
Los vecinos salen a marchar. 
Los policias salen a marchar. 
Las celebrities salen a marchar. 
Ola de paranoia atlética. 


Sociedad deportista, que corre por las calles, que huye, que se esconde.
Sociedad anabólica, que ingiere altas dosis de policiales, seguros contra robos y alarmas.
Porque 'lacalleestádura' y nos tenemos que hacer fuertes.
Super musculosos como rambo o Terminator.
Porque queremos sobrevivir.


''Esporlainseguridad'', dicen.
''Hayquematarlos'', dicen.
''Bastaconlsoderechoshumanosdelosdelincuentes'', dicen.
''Manodura'', dicen.
Puro salvajismo, ni Darwin se lo hubiera imaginado.


''Sonellosonosotros'', dicen.
Dividimos las aguas: unos acá--------------------------------- otros allá.
Bien lejos, en Pobres-land.


Las cosas parecen cada vez más injustas.
Eso es el terror.


Mucha distancia.
Mucha violencia.
Mucha ignorancia.
Poca reflexión en lo que decimos, sale de corrido.

Da miedo. 



Bien, saludos a todos!

Cupertina
www.cupertinopop.blogspot.com