sábado, 4 de julio de 2009

Nenes (Rodia Paradise)

Rodia es un tipo que disipa su bondad
y no por eso deja de decir las cosas que tiene que decir

Es un honor presentarlo:




Nenes


Yoni quiso contar
una por una las drogas
que se había metido
desde su infancia de porrito
hasta las pastillas de colores.


Laura habló durante
setenta y seis páginas
sobre la militancia anarquista,
el trabajo social
(nena bien curtiendo cal y carbón),
la lucha de clases,
sus banderas
y sus zapatillas.


El Mono hizo varias canciones
de amor, de drogas, de protesta.
En un cuaderno guardó la guitarra
el día en que ella le dijo que no.
Y empezó a escribir poesía,
aunque no lo sabe.


Cris quedó embarazada.
El flaco apareció a último momento,
más por culpa que por amor.
Ahora están viviendo juntos
en la casa de los padres de ella.


Krosty salió de Devoto.
Volvió al barrio y casi nadie se enteró.
Tuvo visitas los primeros meses
y despues nada.
Los amigos le dolieron mas que la abstinencia.
Un pichón
vuelve a probar un vuelo bajo
y a trabajar.


Mariana se pajea pensando en Carla
Carla se la chupa al Beto
que la coje sin ganas
(estuvo con Paula)
Paula piensa que no va a ser feliz
si la usan como un trapo
sube el volumen mientras aspira
Marcos se acuerda de su boca
<>
Romina lo mira tratando de entender
los ojos vacíos de la sobremesa.


Ramiro le pegó a su novia
sale a paquear un olvido espeso
le gusta en momentos así
mirar el río de estrellas
los cuatro crotos que duermen bajo el puente
las ratas comiendo
las luces de los semáforos
los colectivos
las vías heladas.


Camila tiembla de odio
cuando una mano paternal
le levanta el vestido
reclamando un vuelto.


Rosario lee en la cocina
fotocopias de la UBA
afuera se escucha un tiro
un pajarito de plomo canta cada noche
desde su ventana
se puede oir la calle.


El Negro no puede dormir.
Su hija está acostada.
Sale a fumar un pucho.
Ve pasar las caravanas de un sabado a la noche.
Por dentro la impresición de los años robados.
Una cumbia suavecita llega hasta sus pulmones.
Se hace preguntas
(las mismas de siempre)
y vuelve al cuarto a buscar el sueño.




- Si te ponés a pensar, toda la vida es anecdótica, Turco. Ese policía es un poema, esa vieja garca tomando un taxi, también.

- Vos no entendés que todas esas cosas son inventos de los que no tienen un gramo de talento para poder escribir y dárselas de. O que por ahí un poco de talento tienen, pero no lo suficiente.

-Claro, entonces hay que escribir novelas policiales como vos.

-Yo hago crónicas periodísticas.

-Es lo mismo pero menos divertido ¿no?

-Algo así. Me gustaba más ser surrealista.

-Eso es más invento que lo que vos decís que es invento.


"ey nenes!!

Nenes,

¿Cuántos años hacen falta para que valga la pena un poema?
¿cuánto dolor es necesario para que la tinta no se borre con los ojos?"

Yoni quiso contar
Laura habló durante
El Mono hizo varias canciones
Cris quedó embarazada
Krosty salió de Devoto
Mariana se pajea pensando en Carla
Ramiro le pegó a su novia
Camila tiembla de odio
Rosario lee en la cocina
El Negro no puede dormir



Yo...
me pregunto

5 comentarios:

  1. el krosti ayer pasó, él, que no es ningún matias serra, me saludó pero parece que no se animó a acercarse.
    la verdad es que tenía ganas de irme a la mierda, me quedé para ver la película y en la oscuridad todo el tiempo pensé que estabas ahí.
    pero otra vez y como siempre, no.

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  2. Saludos desde Uruguay pa toda la gente de PU.
    Los invito a mi FotoBlog: lavaderochino.blogspot.com

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