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Nenes (Rodia Paradise)

2009-07-04T08:35:00.000-07:00

Rodia es un tipo que disipa su bondad
y no por eso deja de decir las cosas que tiene que decir

Es un honor presentarlo:

Nenes

Yoni quiso contar
una por una las drogas
que se había metido
desde su infancia de porrito
hasta las pastillas de colores.

Laura habló durante
setenta y seis páginas
sobre la militancia anarquista,
el trabajo social
(nena bien curtiendo cal y carbón),
la lucha de clases,
sus banderas
y sus zapatillas.

El Mono hizo varias canciones
de amor, de drogas, de protesta.
En un cuaderno guardó la guitarra
el día en que ella le dijo que no.
Y empezó a escribir poesía,
aunque no lo sabe.

Cris quedó embarazada.
El flaco apareció a último momento,
más por culpa que por amor.
Ahora están viviendo juntos
en la casa de los padres de ella.

Krosty salió de Devoto.
Volvió al barrio y casi nadie se enteró.
Tuvo visitas los primeros meses
y despues nada.
Los amigos le dolieron mas que la abstinencia.
Un pichón
vuelve a probar un vuelo bajo
y a trabajar.

Mariana se pajea pensando en Carla
Carla se la chupa al Beto
que la coje sin ganas
(estuvo con Paula)
Paula piensa que no va a ser feliz
si la usan como un trapo
sube el volumen mientras aspira
Marcos se acuerda de su boca
<>
Romina lo mira tratando de entender
los ojos vacíos de la sobremesa.

Ramiro le pegó a su novia
sale a paquear un olvido espeso
le gusta en momentos así
mirar el río de estrellas
los cuatro crotos que duermen bajo el puente
las ratas comiendo
las luces de los semáforos
los colectivos
las vías heladas.

Camila tiembla de odio
cuando una mano paternal
le levanta el vestido
reclamando un vuelto.

Rosario lee en la cocina
fotocopias de la UBA
afuera se escucha un tiro
un pajarito de plomo canta cada noche
desde su ventana
se puede oir la calle.

El Negro no puede dormir.
Su hija está acostada.
Sale a fumar un pucho.
Ve pasar las caravanas de un sabado a la noche.
Por dentro la impresición de los años robados.
Una cumbia suavecita llega hasta sus pulmones.
Se hace preguntas
(las mismas de siempre)
y vuelve al cuarto a buscar el sueño.

- Si te ponés a pensar, toda la vida es anecdótica, Turco. Ese policía es un poema, esa vieja garca tomando un taxi, también.

- Vos no entendés que todas esas cosas son inventos de los que no tienen un gramo de talento para poder escribir y dárselas de. O que por ahí un poco de talento tienen, pero no lo suficiente.

-Claro, entonces hay que escribir novelas policiales como vos.

-Yo hago crónicas periodísticas.

-Es lo mismo pero menos divertido ¿no?

-Algo así. Me gustaba más ser surrealista.

-Eso es más invento que lo que vos decís que es invento.

"ey nenes!!

Nenes,

¿Cuántos años hacen falta para que valga la pena un poema?
¿cuánto dolor es necesario para que la tinta no se borre con los ojos?"

Yoni quiso contar
Laura habló durante
El Mono hizo varias canciones
Cris quedó embarazada
Krosty salió de Devoto
Mariana se pajea pensando en Carla
Ramiro le pegó a su novia
Camila tiembla de odio
Rosario lee en la cocina
El Negro no puede dormir

Yo...
me pregunto

Odio el Surrealismo (Seba Blues)

2009-06-23T13:09:00.000-07:00

Seba Blues, el virus del Chaco. Con su poesía crítica se ha ganado muchas condecoraciones. Es un anti sin antídoto. Una sola de sus poesías nos deja congelados como esperando un cachetazo, pero nada es tan peligroso dado que este autor maneja el mundo de la hipérbole, la contradicción y el sarcasmo, como cheques un millonario. Estandarte de P.U. desde larga data, se ha ganado el respeto que exigen sus poemas de orgulloso sufrimiento. Con ustedes uno de los mejores de Poesía Urbana, Sebas Blues:

odio el surrealismo, como sea que le llaman
a esa basura, trencito de incongruencias,
que hacen ahora
odio la palabra tartamuda
que no dice
que se esconde
que tiene miedo
odio las poses rimbombantes
el creerse genios que todo deben enseñar
odio el surrealismo, el dada,
tambien el punk, tambien el blues
tambien el daft-punk
tambien odio el reggea argentino
odio todo porque no tiene sentido
no va a ninguna parte
son cabezas congeladas
haciendo arte de mentira
para almas encerradas
pura bosta, un malgaste de tiempo
prefiero tomar unos vinos
en la oscuridad
y escribir o no escribir
pero hacerlo a mi manera
o inhalar poxiran o echarme una siesta

PESADILLAS (Rebeca)

2009-06-17T12:36:00.000-07:00

He aquí a Rebeca, la fiera más temida de las poetizas citadinas. En lo que cae un vaso, ella ya soltó una carcajada, un llanto, un perdón y un cuchillo. Con ustedes, laniñaexperta:

PESADILLAS
bitácora semanal

1ra pesadilla:

los perritos de mi vecino lloran tan alto
que las moscas se me escapan por las orejas,
bzz bzz.

2da:

mamá palidece, palidece tanto
hasta que alcanza la blancura perfecta de una camisa
de fuerza.

3ra:

hambre. por todos lados,
como las grises polillas
que hacen enormes agujeros en la ropa de invierno.

4ta:

soy una novia
funcional.

5ta:

una vaca rubia los abraza, ¡perdona!.
yo, escondida detrás de un
algarrobopisdeperro,
espío
y lloro.
y luego me rio, pero de nervios.
en realidad lloro mucho.

5ta II:

el estómago me hace tanto ruido que debo abandonar el cine.
con lo buena que estaba la.

6ta:

el amor de mi vida es un motoquero. lo veo viajar, escuchar pappo’s blues...
y llego tarde al momento en que su casco le succiona
-irremediablemente-
el cerebro.

7ma:

estoy en una fiesta de graduación:
mi corazón dadá lo ha logrado y ya no sueño.
ni sufro lapsus, actos fallidos, ni puedo hacer chistes
ni tener orgasmos. igualmente saco fotos y sonrío.
¿¡PERO QUÉ ES ESTO!?

también sueño que siendo carolina me gusta la rosa idea de cazar mariposas.

http://www.poesiaurbana.com.ar/2007/component/option,com_fireboard/Itemid,275/func,view/id,10932/catid,10/

Calle ((por moris))

2009-06-10T17:43:00.000-07:00

En la calle hay arañas
hay
homosexuales
en viejas latas de pintura
hay mi novia llorando
y yo dónde estás
hay cirujas y cerveza tibia
hay muchos culos
mucho culo-teta, mucha teta
hay salames, zapallos, gomas, zapatos, culo roto
día y noche
hay tangueros posta del tango
hay quien te da una mano y te escupe la otra
un pocco de essto y aqquello
hay
ho-mo-sex-uales
hay gente que vive la acumulación de los días
hasta ser encontrado por aquella bala perdida
gente oculta en cada rincón como insectos nocturnos
y aves sin árboles
hay dictadores de la palabra
cuyos enunciados sentencian a muerte
los mundos de las posibilidades..
y buscan * b i l l e t e s
tórpemente se entrelazan en el anonimato
o en un glorioso matrimonio
hay objetos perdidos dignos de recolección
historias de muertes
y pibas de la calle
con la boca morada y rezando por quedar huérfanas
hay deuda
perros que ladran enrraizados a antenas celulares que ignoran
se venden un vestido de novia y un clavel
nenitos jugando a las escondidas por mi barrio
y viejos tomando el mate
y hojas del otoño donde complotan las arañas
hay alcohólicos catastróficos
y teléfonos públicos que no andan momentáneamente
y muchas pequeñas bolsitas negras consumidas por su ausencia
algún que otro fitito, y boliviano, y senegalés
bocas que
hablan.
solas
miradas que se
.cruzan
olor a porro por la mañana
te piden un cigarro pido un cigarro
o fuego. o pezón!
y travestis que te roban
y ex convictos pisoteados y en sus frazadas
parrillas, moneditas, abuelitas
una piba de la calle y dos labios morados
un vidrio en mi talón
un corazón enamorado
la noche que desliza a día
un día que desliza a noche
un noche - una día
volanteros de la prostitución
pregoneros de pequeñas bolsitas negras
chicos con síndromes genéticos
colectiveros mudos
solitarios y vagabundos nostálgicos queriendo/
entrar.
hay árboles, sí hay árboles, allí hay otro
está la necesidad
una necesidad urgente
esa necesidad que no hace diferencias
que está sumamente apurada
que me hace dormir despierto en la calle
soñar nieblas de labios morados
esa necesidad en avalancha
que desmiente sin argumentosa todo lo que me gusta

http://lanavis.blogspot.com

[ agua tónica ] (Joaquín Sebastián)

2009-05-23T07:58:00.000-07:00

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nada va a cambiar
excepto yo mismo

Henry Miller

en el libro que me prestaste
escribí
algo escondido entre sus páginas
para que lo leas alguna vez

sobre ese cielo caliente
duerme
la imaginación

se parece a una sábana
completamente mojada
peleando
por no ceder ante la ley de gravedad

la última jornada de esfuerzo
para unos caballos sudorosos
esperando la hora del juicio
en un campo nevado

el viento siempre sopla y brillan las estrellas
y hay coches
y bares
y camareros

y todo está corrompido, envilecido y estancado

dar el paso fatal
al arrojar todo a los perros
es en si
una emancipación

porque cualquiera de nosotros
se mueve sin pies algunas horas al día
cuando tiene los ojos cerrados
y el cuerpo tendido

entonces mirar allí dentro
es como mirar
hacia a un espejo oscuro
donde no hay entendimiento final

te levantás de la cama
sólo para tomar agua tónica
tus labios
son siempre más rojos que los míos

en las calles se pueden ver
muchos árboles cortados
porque sus ramas al extenderse tanto
eran un elemento
para penetrar en los balcones

el devenir violento de la realidad

la madera todavía verde
espera en vano
arrojada sobre la vereda

la memoria muscular transpira
de nuevo en nuestra habitación

y toda esa energía que perdemos
acaso sirva para encontrar
el lugar exacto

de un lunar sobre la espalda

El movimiento ( X Chicho)

2009-05-15T14:00:00.001-07:00

La siguiente poesía la ha escrito Chicho, o como yo lo he apodado ´Don Ciccio´, rememorando al viejo malo de ´El Padrino´ que muere asesinado por Don Corleone.

Pero este Don Ciccio es un capo mafia de la buena poesía, tiene un estilo que particularmente me gusta, es fresco y no escribe sobre muerte, mujeres y borracheras, es mil veces más profundo y alejandosé del campo de la poesía es bastante comprometido y por eso me cae bién en extremo.

Aunque su poesía no está aquí por que me cae bién, sino por una decisión unánime del jurado.

Los dejo disfrutando de tan buén texto:

Sören Kierkegaard (padre del
existencialismo) concibió
la superación personal
como resultado
de una serie de saltos
de conciencia
que él mismo denominó
"movimientos de espíritu"

cada uno
forjado por la propia
determinación
y la valentía individual
puede escalar distintos
estadíos morales y de conciencia
hasta llegar al último
al más perfecto de todos
que, según su concepción
posibilita la realización personal

buscando un poco de información
rememoré los tres estadíos
a los que se refería:
el estético, el ético
y el religioso
(se entiende que esta última noción
puede ser interpretada
más allá del teismo)

poco me quedó, es cierto
de su lectura -la cual data
de no menos de cinco años-
pero como casi siempre sucede
con lo que uno lee detenidamente

se suelen generar
sedimentos en algún lugar
de la conciencia
y en los momentos más inesperados
por una pequeña o trivial
situación
estos emergen a la luz
con una inesperada vigencia

hace un tiempo
le entregaron a mi padre
unos análisis de sangre
que revelaron que se encuentra
muy cerca de sufrir diabetes

dada esta situación
la primera disposición fue
abandonar el consumo familiar
de gaseosas
y en lo posible
todo tipo de alimentos
o postres con azúcar

pasados los días
digamos, dos meses
la toma de medidas preventorias
se redujeron a ser
casi exclusividad del afectado

lo que hoy sucedió
fue la razón por la cual
estoy escribiendo esto
y el motivo del que hayan venido
a mi mente
las curiosas nociones del danés

era la hora de la merienda
después de haber ayudado
en unos trabajos de revoque
que se realizaron en la terraza

mi hermano vino a la parte
delantera de la casa
-donde tenemos un kiosco-
con el fin de buscar algo
para acompañar la leche
allí yo me encontraba atendiendo

lo primero que eligió
fue un alfajor de chocolate
con relleno de almendras
exactamente lo mismo
que yo habría elegido
en su situación

eso estaba pensando
(fue todo cosa de segundos)
cuando lo ví girar
dejar la tortita en su lugar
y agarrar un paquete
de biscochos agridulces:
su razonamiento fue
si se abre algo del kiosco
-lo que evidentemente
significa pérdida de dinero-
que sea al menos
algo que se pueda compartir

conmovido por esto
seguí observando
pero lo verdaderamente decisivo
ocurrió al escucharle la última desición
la definitiva
que profirió en voz alta para sí:
cierto que papà no puede...
y sin haberse llevado nada
regresó invariablemente feliz
a lo cotidiano

ignorando de manera olímpica
que, como quien le unta manteca al pan
había realizado un auténtico y completo
movimiento filosófico

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Afuera no hay nada que el frío no toque (Teno)

2009-05-14T17:37:00.000-07:00

En esta casa nos quedamos

mis hermanos y yo,

o al menos nuestras sombras.

Al resto del mundo lo perdimos,

en un gran salón de baile,

fue una breve canción demasiado brillante

como para seguirla.

Yo cerré los ojos en otoño,

Mis hermanos, a finales del invierno.

En el círculo borroso de los días

ya nos hemos olvidado nuestros nombres.

En mitad de la garganta se nos muere,

la palabra que define

lo que queda de nosotros.

Tal vez por eso el silencio es un espejo

que llora lentamente en las paredes.

Hacemos de común acuerdo,

que la araña de la noche duerma afuera,

le dimos a ella los gramos de este miedo.

A veces cuando llueve, se derrama

la medusa azul cobalto enviada por el sueño.

Las tachaduras de un cuento en las cortinas,

que nos leía el viento.

El eco de un ladrido en las esquinas,

del oído.

O el sol que era un incendio

o un inmenso barco en llamas.

Nos queda sin embargo,

esta mancha de humedad

a la que llamamos madre.

Fuimos niños robados en un soplo,

mis hermanos y yo,

con la cabeza de trapo y los ojos de botones.

Todo lo presente es lo que duele,

afuera no hay nada que el frío no congele,

adentro hay caracoles trepando por el hueso.

Las sombras de los pinos,

pesadas, somnolientas

se hamacan y crujen

y cantan y rechinan.

Ola de paranoia atlética (x Cupertina)

2009-05-12T10:37:00.000-07:00

Esporlainseguridad'', decimos.
Y parace ser la mejor respuesta.
La más acorde con los tiempos que corren.
Todo un imaginario hecho y derecho.
Los vecinos salen a marchar.
Los policias salen a marchar.
Las celebrities salen a marchar.
Ola de paranoia atlética.

Sociedad deportista, que corre por las calles, que huye, que se esconde.
Sociedad anabólica, que ingiere altas dosis de policiales, seguros contra robos y alarmas.
Porque 'lacalleestádura' y nos tenemos que hacer fuertes.
Super musculosos como rambo o Terminator.
Porque queremos sobrevivir.

''Esporlainseguridad'', dicen.
''Hayquematarlos'', dicen.
''Bastaconlsoderechoshumanosdelosdelincuentes'', dicen.
''Manodura'', dicen.
Puro salvajismo, ni Darwin se lo hubiera imaginado.

''Sonellosonosotros'', dicen.
Dividimos las aguas: unos acá--------------------------------- otros allá.
Bien lejos, en Pobres-land.

Las cosas parecen cada vez más injustas.
Eso es el terror.

Mucha distancia.
Mucha violencia.
Mucha ignorancia.
Poca reflexión en lo que decimos, sale de corrido.

Da miedo.

Bien, saludos a todos!

Cupertina
www.cupertinopop.blogspot.com

Bienvenidos!!!

2009-05-09T14:33:00.000-07:00